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À LA UNE
Un concert qui peine à décoller.
Soudain, et comme surgi d’un nuage de sueur , celui que personne ne nomme encore le « Cap’tain Costaud » décide de prendre les choses et sa guitare en main, pour venir éructer au mirco, tel un Johnny Cash qui aurait mélangé trop d’alcool et de café.
« El Gustino » ( dont la tronche d’aspirine écarte d’emblée tout soupçon d’origines exotiques), qui rasait justement les murs dans le secteur en ne sachant que faire de ses dix doigts, vint alors lui demander si d’aventure ça le botterait un brin de se les écorcher avec lui en studio.
A la recherche d’un batteur, ils attrapèrent un type qui passait par là avec des baguettes dépassant de son sac à bières. Un certain « Nono », de son propre aveu.
Arountasiev était né, dans une orgie de rock-funk punk-blues et autres lubriques ersatz de musique sans prise de notes, parlant dans des langues plus ou moins maîtrisées la voix des clodos, de schizos, des inaptes et des types qui ne regardent pas ou ils vont quand ils marchent dans la rue.
camille simonney 27 janvier 2014 05:06camille simonney 27 janvier 2014 05:04